Terre mouvante, horrible, exquise et condition humaine hétérogène se saisissent et se qualifient mutuellement. La poésie se tire de la somme exaltée de leur moire.
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Il n'y a que deux conduites avec la vie: ou on la rêve ou on l'accomplit.
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Obéissez à vos porcs qui existent. Je me soumets à mes Dieux qui n'existent pas.
Prend-on la vie autrement que par les épines?
Vivre, c'est s'obstiner à achever un souvenir.
La terre feule, les nuits de pariade. Un complot de branches mortes n'y pourrait tenir.